Acerca del poliamor y otras agradables tonterías.

Acerca del poliamor y otras agradables tonterías.

Un zorro, que se paseaba por el bosque, cayó en una trampa que le habían preparado unos cazadores.

El astuto animal hizo muchos esfuerzos por escapar de la trampa y sólo lo consiguió perdiendo la cola que, para él, era su mejor adorno.

—¿Qué hacer ahora sin mi magnífica cola? —se decía entre sollozos—. Todos mis compañeros se burlarán al verme. Pensando, pensando, se le ocurrió reunir a todos los zorros del bosque, a quienes arengó:

—La cola es un apéndice molesto y no sirve para nada, ¿ven? Ya la he cortado.

Le escucharon las raposas con atención. Mas una de ellas, la más vieja y ladina, repuso al instante:

—Tienes sobrada razón. Pero, ¿por qué no nos diste ese consejo cuando todavía la tenías?

Esopo, El zorro sin la cola

Muchos años atrás solía despertarme con las noticias. Escuchaba mentir a los políticos con descaro, y por fortuna para ellos alguna laguna de mi memoria lograba una duda razonable que servía para exculparlos. Pero los tiempos cambiaron, aunque los políticos no. Y de repente, gracias al auxilio de youtube, podemos tener la certeza de lo que antes temíamos, (¡y de la boca de los mismos acusados!). ¿Hizo esto que los políticos dejaran de mentir? ¡En absoluto! Lo hacen descaradamente diciendo que nunca conocieron a aquel por el que ponían las manos en el fuego, o criticando con encono al mismo funcionario que ellos mismos eligieron.

Quizás por el cansancio que la mentira me produce, (leo los diarios desde que tenía siete años), me juré no volver a encender la tele a la hora de las noticias. Pero el otro día, un poco cansada de escuchar mi propia voz, tomé el control, (siempre es bueno tener el control sobre algo), y lo hice.

¡Craso error!

Había allí un “panel”. Es decir, un grupo de gente que no sabe de nada, dispuesta a opinar sobre todo. Una nueva forma de mediocridad, que intenta no hacer sentir tan mediocre al televidente. Pero la discusión ese día no pasaba por lo político, sino por cierta actriz que hace unos veinte años se hizo famosa por su belleza precoz, y que ahora, gracias a su propia naturaleza y habilidades ajenas, sigue siendo hermosa, (¡bien por ella!). Sucede que la pobre cometió la estupidez, (sobre todo viniendo de alguien que basa su popularidad en la simpatía y llegada a la gente), de apoyar a cierta facción política hoy caída en cierta desgracia (“cierta” es un adjetivo que uso para ocultar el hecho de que en la Argentina nunca se sabe nada, y que los ciclos tienden a repetirse hasta el infinito)

Digamos que una vez caído el gobierno en cuestión nuestra estrella comenzó a pasarla mal en los reportajes. Así que, como buena sobreviviente que ha demostrado ser, dio un rápido giro, convirtiendo su vida privada, de la que antes era celosa, en un show mediático. Apareció entonces un novio varios años menor, y un embarazo inesperado. ¡Y no hay nada más vendedor que un embarazo a la hora de conquistar el apoyo de las masas!

Todo parecía dicha y felicidad. Pero siempre hay un malvado que quiere apropiarse de lo que es nuestro, agazapado en la penumbra para robarnos lo que nos ganamos con tanto esfuerzo. Porque, tengo que decirlo, nuestra actriz vive peleando por mantenerse en el candelero, y hasta ahora siempre lo ha logrado.

¿De qué se reían entonces los del panel? (Sí, porque parecían hablar seriamente, pero era obvio que disfrutaban con la desgracia ajena). Sucede que se hicieron públicos unos audios “hot”, (un eufemismo para “obscenos”), entre la joven pareja de nuestra estrella y una señorita ignota, ardiente de fama. Una situación íntima y desafortunada para cualquier persona, pero que, como si a nadie le hubiera ocurrido, todos se apuraron a hacer pública.

¿Qué es esta estupidez de pedirle explicaciones al otro por las infidelidades de su pareja? ¿Acaso es él también culpable por la situación?

Estoy segura de que muchos gritarán que sí, que siempre lo que ocurre en una pareja es culpa de los dos. Puede ser. Pero creo que cada uno tiene que hacerse cargo de sus propios errores, y nunca asumir penas ajenas.

Sucede que nuestra estrella, de nuevo acuciada por la prensa, primero dijo que se trataba de algo del pasado, lo que de inmediato fue desmentido, para luego terminar confesando que tenía una pareja abierta y que entre ellos practicaban el poliamor.

¡Bien por ella! Como siempre logró mover el eje de la discusión hacia terrenos que la dejaban mejor parada, demostrando su inteligencia.

¿Entonces? ¿Qué motiva esta digresión matinal?

Lo que me puso fuera de quicio fue el famoso panel de la tele. En especial una tierna adolescente que promediaba sus treinta añitos de tonterías. Mientras los demás se burlaban por el intento de la actriz por enmascarar sus cuernos, la dulce niñita proclamaba a voz en cuello que la aceptación del poliamor era una cuestión generacional. Que cualquier joven entendía los vaivenes de la pasión como algo propio de cualquier pareja estable. No importa que para muchos el poliamor haya sido una forma de vida durante los últimos… veinte siglos. Para ella era una novedad absoluta, conquista de los más jóvenes.

Tengo que decir que he luchado toda mi vida contra las mentiras generalmente aceptadas como verdad. Pero no por eso dejan de irritarme.

Me escuece escuchar a un muchachito que ha descubierto a Marx algunos siglos después, asegurar que a los oligarcas hambrientos de poder los dominaría el pueblo, sin pensar que esos mismos oligarcas, justamente por su hambre de poder, no tardarían en disfrazarse de pueblo para seguir haciendo exactamente lo mismo. Porque las políticas cambian, pero los hombres siguen teniendo las mismas fallas.

O me pone loca que se apoye que una pobre ilusa vaya a su clase en el liceo sin sostén, sólo porque tiene el derecho a que los demás la respeten, cuando todos sabemos que tenemos el derecho de no ser robados, pero nadie se atreve a irse sin echar llave a su casa.

Son los dobles mensajes, o la presunción de que la tierra está poblada de ángeles, lo que me subleva. Y quizás por eso escuchar a una niña con arrugas plantear con superioridad que ahora ya nadie se ofendía por compartir un amor me hizo prometerme no volver a encender la tele a esa hora de la mañana.

¿Desde cuándo nos volvimos tan generosos? ¿No prestamos el auto, y entregamos sin problemas a nuestro novio? En este mundo en que el tiempo no alcanza para nada, y hacer el amor deja un hueco en nuestra agenda, ¿estamos dispuestos a chequear horarios con los demás “compromisos” de la persona que amamos?

¡Cuidado! Ser una mujer moderna no significa necesariamente estar satisfecha.

Y los que más hablan suelen ser los que tienen demasiado para callar.

Besos!

Clara

MAR DEL PLATA MON AMOUR

Para muchos Mar del Plata es una hermosa playa, la más popular de la República Argentina, ubicada en el suroeste de la provincia de Buenos Aires. Pero para mí es un lugar en medio de mi memoria, junto con los recuerdos felices de veranos pasados con amigos y primeros amores.

Tengo que decir que nunca fui una mujer insegura de mis capacidades para conquistar a un hombre. Ponía el ojo en los tipos correctos, los que además de una cabellera hermosa tenían cerebro, los que desarrollaban músculos y sentimientos en una armonía refrescante. Yo sabía que tenía grandes chances de atraer con cierta facilidad a esos objetos de mi deseo. Charla inteligente, sonrisas encantadoras, menear un poco el pelo, (y discretamente también algunas otras partes de mi anatomía), me convertía en atractiva a sus ojos. Sabía cómo hacerlo, y me encantaba demostrarlo.

Así, siempre me valí del encanto que todas las mujeres tenemos naturalmente. Pero en Mar del Plata…

¿Alguna vez les conté que, aún cuando pesaba cuarenta y cinco kilos, tenía, (y por desgracia tengo, porque eso es lo único que no se pierde con los años), unas bellísimas piernas gordas con su celulitis correspondiente? Bueno, quizás no eran taaaan gordas, pero lo suficiente como para desentonar con el resto de mi cuerpo armónico. Y así, los mismos tipos que perdían la cabeza por mí al verme en tierra firme, se perdían en la profundidad del mar si me conocían en la playa. ¡Y Mar del Plata tiene unas playas enormes! Podía decirse que mis mallas eran como elementos disuasorios comprobados para iniciar cualquier romance. Mi kriptonita del amor.

Yo lo asumía un poco divertida y muy resignada. Total mi peso variaba entre muy flaca, flaca, normal, gordita y gorda. Y ya había aprendido que el sexo opuesto no estaba tan atraído por la balanza como por una sonrisa contagiosa y un gesto amable y divertido.

¿Sonó como que podía conquistar a cualquiera sin esfuerzo? ¡Claro que no! Tal cosa no existe, ni para mí ni para Sol Pérez, (no me pregunten quién es Sol Pérez o qué hizo, porque no lo sé, pero puedo asegurarles que gracias a la Intenet conozco más su culo que el mío). La conquista implica siempre un trabajo arduo, y su éxito depende de factores tan variables como: las cualidades del ser a conquistar, la propia predisposición, y, por supuesto, lo inclinada que esté una a abrir las piernas con cualquiera, porque, ¡vamos!, los hombres son más fáciles que la tabla del uno.

El verano del que les voy a hablar fue hace muchísimos años. Dejaba atrás la gordura de la adolescencia para adentrarme en una atrayente normalidad. Tenía dieciocho años, iba a la facultad, y me había enamorado. Fue la primera y última vez en mi vida… Y no, no estoy hablando de mi marido. De mi marido no me enamoré. Es más, era el último tipo sobre la tierra del que quería o buscaba enamorarme. Quizás porque decididamente mi marido no es “mi tipo”. Él simplemente es. Y amarlo fue tan incómodo como imposible de evitar. Con mi amigo, en cambio, las cosas fueron desde un principio muy distintas. Él sí era mi tipo: atlético, rugbier, con un cabello renegrido y ligeramente rizado, y unos ojos color caramelo que te clavaba con impertinencia y parecían poder ver hasta lo profundo del alma. Con una sensibilidad exquisita pero perturbadora, desordenada. Éramos compañeros en los primeros años de la facultad. Luego él dejó la carrera, como ya había hecho otras tantas veces, sumando las ciencias económicas a una larga lista de intentos fallidos. Pero mientras estuvimos cursando juntos, cada día resultaba emocionante por esa posibilidad que la amistad acercaba y alejaba a la vez.

Sería injusta con él si dijera que no intentó algo conmigo. Tres veces lo hizo. Siempre entre risas y medias palabras, (cuestión de no ahogarse si la pileta estaba vacía). Y las tres veces yo le respondí con más risas y burlas, denegando la invitación que decía no tomarme muy en serio. ¡Pero claro que lo hacía! Porque las mujeres somos así, y nos tomamos en serio hasta las propuestas más mentirosas de los hombres. Pero siempre fui una mujer más práctica que romántica, y sabía que mi vida, (o el rato de atención que me prestara), junto a un galán semejante sólo podía ser para desgracia. Salir con alguien que estaba varios escalones por encima en apariencia física, y varios escalones por debajo en sensatez y sentimientos no era una buena idea. No lo parecía entonces, a mis dieciocho, y menos lo parece ahora.

Cuando dejó la facultad pensé que ese gran amor inconcluso podía considerarse un capítulo terminado a su manera, con final abierto. Pero el destino se encargaba de reunirnos una y otra vez. Y él era muy lindo, y yo quizás demasiado cauta. Aunque, ¿se puede ser demasiado precavido en cuestiones de amor?

Y ahí estaba yo, ese verano en Mar del Plata. Conociendo chicos en la costa que luego, inexorablemente, se perdían en la playa. Estaba junto a mi ex mejor amiga, (esa, les aseguro, es otra historia), que por entonces estudiaba Letras.

Las salidas, sin embargo, eran con chicos y chicas de Económicas. Y más que nada con una compañera de estudios: una morena escultural, de pechos como no he visto otros, piernas largas y una vocesita suave que prometía una estupidez encantadora y que no tenía nada que ver con su cerebro rápido e inteligente. Era de imaginar entonces que cuando las dos posamos nuestros ojos en un chico, un pibito con familia millonaria, ese chico la prefirió a ella, (vamos, que incluso yo hubiera hecho lo mismo). Y ahí estábamos los cuatro, mi ex mejor amiga y yo, junto a la parejita feliz, en la estancia de la familia de él. Porque Mar del Plata tiene eso. Además de unas playas anchas, desmesuradas, con un mar bravío como sus habitantes, está rodeada de campo y vacas.

Todo resultaba interesante. La gente de la estancia, que hablaba del heredero con el cariño fiel de trabajadores que lo habían visto crecer, intentaban ganarse a la novia. Mi ex amiga y yo escuchábamos las anécdotas un tanto aburridas, aunque encantadas con el entorno agreste.

Y entonces, cuando el paseo acababa, apareció él. El hermano mayor de mi amigo. Y con la misma mirada profunda e inquietante del otro, el único hombre del que me había enamorado en mi vida. La conexión entre nosotros fue inmediata. Como si él supiera. Como si hubiera formado parte de eso que el otro y yo nunca pudimos construir.

Esa noche fuimos a Cabo Corrientes, el punto más inmerso en el Atlántico de toda Mar del Plata. Tomamos unos tragos. Entre amigos propios y ajenos éramos una pequeña multitud. Pero para todos los que nos rodeaban quedaba claro que sólo éramos él, el hermano de mi amigo con su mirada inquietante, y yo. Charlamos toda la noche, reímos, construimos una intimidad propia de viejos amigos pero con el misterio y la fantasía de los que recién se reconocen.

Quedaba claro para todos que algo muy fuerte había sucedido entre los dos. Así me lo hizo saber mi ex amiga, enfurecida, ni bien nos quedamos solas. Se enojó por no haberla incorporado a la charla, por dejarla a un lado, o, lo único que no dijo, por no haber sido ella la que conquistara a semejante galán.

Mi compañera de la facultad también se apuró a acorralarme, fantaseando con ser concuñadas. Salir juntos los cuatro.

¿Ya dije que a pesar de que parezca lo contrario, no soy tan romántica como práctica? Por alguna deformación en mi cerebro no puedo atender tanto a lo que la gente dice, como a lo que calla. Y entonces lo vi con claridad: a mi compañera le gustaba su cuñado. Su novio era lindo, gordito, buenazo, (que es una forma simpática de decir medio tonto), y, sobre todo, estable. Un buen material para marido. El hermano, en cambio, era arrebatador. Inquietante. Con fuego en la mirada, y una sexualidad contenida por encontrarse entre buenos chicos de una universidad católica.

La cita era al día siguiente en la playa. Y no sólo yo lo esperaba, sino todas las mujeres que habían compartido con nosotros esa noche en Cabo Corrientes. Algunas por curiosidad, otras  por… No sé. Pero el hermano de mi amigo nunca apareció. Ni ese día ni los siguientes. No lo volví a ver nunca más en toda mi vida.

No fue una gran decepción. En mi mente la imagen de él estaba muy confundida con la de mi primer enamorado, y era igual de peligrosa. Pero nunca dejé de fantasear sobre las razones de su desaparición. ¿Mis piernas gordas avistadas a la distancia? ¿Mi perfil de niña seria y ñoña, alejada de toda cama que no fuera la propia? ¿O, lo más probable, un vano intento por evitar a la mujer que lo inquietaba, que lo había inquietado siempre, y que por desgracia era su propia cuñada? Me inclino más por esta última. Nunca gané a un tipo en la playa, pero tampoco perdí a uno ya conquistado en ella. Y él no parecía demasiado preocupado por mi ñoñez. Dudo que eso lo alejara. Más bien parecía fascinado por el reto. No, allí había algo más. Esa noche yo le había hablado todo el tiempo al que a esas alturas ya era mi asignatura pendiente, y no al que estaba sentado junto a mí. De la misma forma creo que sus palabras, tanta intimidad y cercanía, también tenían otra destinataria.

Por desgracia nunca me enteré del final de la historia. El tiempo nos fue separando. Seguí avanzando en la carrera, mientras los otros quedaban atrás un tanto empantanados.

Con respecto al objeto de mis desvelos, tengo que decir que por aquel entonces apareció mi marido. Y me di cuenta de que el amor era algo muy distinto a estar simplemente enamorado, y que era lo suficientemente impertinente como arrastrarte en sus aguas tumultuosas sin pedir permiso ni permitir cálculos. Y esta vez yo me dejé arrastrar. Vamos, que soy práctica, pero tampoco estúpida.

MUERTE LENTA

¿Qué era ese ruido? ¡Los vecinos, como siempre! Manga de inadaptados, que tanto reían como lloraban a los gritos. Ni algo tan íntimo como la intimidad podían hacer callados.

Pero, ¿qué había sido eso? No era la voz de esa negrita fiera, chillona, como todos los del interior. Ni las palabrotas de aquel energúmeno que apenas sabía hablar el castellano. Ese era un ruido distinto. Un murmullo. Como si algo terrible hubiera ocurrido en la casa. Porque esa gente era así: chillaba con lo banal, y callaba lo importante. Sólo recordaba haber percibido esos murmullos en la casa una vez, el día del asalto al viejo del piso quinto. Después todos fueron al entierro. Todos, menos ella, por supuesto. Ella jamás se daría con una gentuza semejante. El que sus sobrinos la hubieran estafado, arrojándola en ese infierno, no justificaba olvidar su dignidad. Vivir en Villa Ortúzar, en una casa de gentes bajas, como esa nenita estúpida que solía llamarla abuela, no la convertía a ella en su semejante.

¡Abuela!... ¡Qué tupé! Por fortuna, nunca había sido tan idiota como para tener hijos. Con sus sobrinos, para traiciones, le bastaba.

¿Por qué había cesado el ruido?

Ese silencio era ahora atronador.

Pero no iba a darles el gusto de salir de la casa para participar de sus cotilleos. Lo que ocurriera afuera no era asunto de su incumbencia. Ella, una Rodríguez Larreta, (Rodríguez por un mal paso de la abuela, y Larreta por todo lo mejor de la ciudad), no podía mezclarse con la chusma.

Trató de dormir un poco, pero el silencio se lo hizo imposible.

¡¿Por qué nadie hablaba en esa casa, construida a fuerza de gritos?!

Ya estaba decidida. A pesar de ser las once de la mañana, iba a salir a comprar las masas de las cinco. Pasaría por el corredor, como siempre, ignorándolos a todos. Pero aguzaría el oído, sólo para cerciorarse de que no estuvieran tramando algo en su contra.

Intentó abrir los ojos, para luego ponerse de pie. Pero fue inútil. La fuerza la había abandonado. A ella, que a fuerza de pura voluntad se había enfrentado a esa caterva de seres tontos que pretendían ser amigos, familiares y vecinos. A ella, que había transitado el mundo oponiéndose con fuerza a él, indiferente a la suerte de los otros.

Un dolor profundo en el pecho no le permitió seguir pensando.

¡Tantas veces había dicho “prefiero estar muerta antes de vivir de esta manera”!

Y ahora…

Ahora se estaba muriendo de verdad.

Sí, lo sabía. Ese vacío completo, abrumador…

¿Por qué nadie le tendía la mano, la acariciaba? ¿Dónde estaba esa luz reconfortante al final del camino? ¿Por qué ya no podía escuchar, oír, compartir la vida, aunque fuera la de los otros?

¡No! Eso era imposible. Simplemente no estaba dispuesta a permitirlo. ¡Nadie le había enseñado a vivir, y ahora nadie le iba a imponer la muerte!

¿Qué ruido era ese?

Una puerta que se abría. La negrita de al lado, ¡seguro!, trayéndole la sopa de las doce.

¡Y ella que se había creído muerta!

Esperó un rato.

¿Dónde estaba el maldito mejunje? ¿Dónde, la negra fiera?

—¿Abuela?... Abuelita… Mamá, ¿por qué la abuelita no se mueve?

—Uh… Parece que la vieja de mierda se murió.

—¿Estás segura?...

—No ves que no se ríe, ni juega…

—¡Ah!... ¿Eso es morirse? Entonces no te preocupes, mami. La abuelita ya se había muerto hacía rato.

ENSUEÑOS GÓTICOS

Lo sabía de buena fuente: el profesor Repetto era libre. Libre como el viento. Un aire fuerte e imparable, capaz de arrasar todo a su paso. ¿Ya se habría dado cuenta de que ella llevaba dos clases cayéndose a propósito, sólo por sentir cómo la levantaba por el aire, con sus músculos poderosos y entrenados?

Bueno, no era la única. Muchas idiotas hacían lo mismo. Siempre había una en cada curso que estaba empeñada en ganar la eterna apuesta: conquistar al profe de Gimnasia. Pero él ni se les acercaba. Sabía que si se ponía a tiro iban a aprovecharse. A burlarse de él, de su querido profe, como se burlaban de ella. Porque todo el tiempo se estaban burlando de ella. De su forma de maquillarse, o de vestir, (siempre de negro, con sus eternos zapatones de plataforma, que usaba aun cuando el termostato trepaba los treinta grados centígrados). Se reían porque ella era gótica, porque tenía el mal hábito de cortajearse para chupar su propia sangre, y porque leía. Pero en realidad no le perdonaban que se atreviera a pensar. A ser distinta.

Nadie en ese estúpido colegio la entendía. Nadie en su estúpida casa. Nadie en el estúpido mundo.

Sólo el profe de Gimnasia.

Él, el único.

Claro que no siempre fue así. El día que lo había conocido discutieron amargamente. Ahora le daba gracia, pero ese día apenas había podido contener las ganas de llorar. Todavía podía escuchar las risas a su alrededor. Las burlas, por su furibunda negativa a reemplazar sus borceguíes por unas estúpidas zapatillas deportivas, más apropiadas para el ejercicio. Ese día también el profe había dejado caer un comentario jocoso, y entonces tuvo que odiarlo. Pero bastó que las demás perdieran interés, ocupadas en correr detrás de una estúpida pelota, para que él se acercara a ella con dulzura, ayudándola a ponerse de pie, mientras le susurraba al oído:

“Admiro tu valor”, le había dicho. “Pero no lo malgastes en un juego amistoso, porque no te van a quedar fuerzas para la gran final”.

¿Cómo era posible que la conociera tanto? Él sabía... Él entendía... Y luego de eso no sólo había accedido a ponerse las malditas zapatillas, sino que en menos de un mes se había convertido en su mejor corredora.

Él siempre le anunciaba su tiempo con una sonrisa. Un gesto cálido de entendimiento, que por un instante servía para transportarlos a un mundo íntimo y privado.

Claro que sólo eso había entre los dos. Después de todo el profe tenía como mil años, pobrecito, (o al menos treinta), mientras que ella sólo llevaba quince velitas sopladas, y un millón de ganas de que él la amara.

Sí... Algún día... Algún día el profe iba a decir: “Ayelén Ramos, cuarenta y seis segundos y tres décimas, ganadora de esta competencia, y propietaria de mi sangre y mi destino”. Y entonces las estúpidas iban a llorar. Y ellos se iban a ir juntos de ese estúpido colegio, para nunca más volver a su estúpida casa, adonde la esperaba su estúpida familia.

Sí, tarde o temprano iban a terminar juntos. Y él iba a beber su sangre, y ella la de él, y entonces vivirían para siempre.

—¡Ayelén! Te lo advierto por última vez: ponte derecha.

La muchacha obedeció a la gorda de Geografía sin chistar.

Claro que no era idiota. Sabía que resultaba muy difícil que todo eso ocurriera. Pero si después de un tiempo las cosas no se daban naturalmente, ya se iba a encargar ella misma de hacerlas ocurrir. Después de todo había miles de formas en que una menor como ella podía manipular a un adulto.

Sólo hacía falta valor para llevarlas a cabo.

Y valor era lo único que a Ayelén Ramos le sobraba.

 

Clara Voghan,  YO TAMBIÉN TE AMO (Fragmento de la novela)

 

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Las Urdidoras

Rara vez conozco a una mujer que sea un verdadero sol. Que ilumine todo a su paso a fuerza de sensatez y buen humor. Que caliente el alma de los que la rodean, ya sea marido, hijos o amigos, con alguna palabra de aliento o un gesto de cariño. Que tenga la habilidad increíble de hacer que todo resplandezca a su alrededor.

La primera que tuve el gusto de encontrar fue una que, como yo, era “madre de colegio” y promediaba los treinta, con dos hijas hermosas y un marido cincuentón, profesor de tenis. Siempre me sorprendió la forma maravillosa en que hacía lucir sus escasos recursos: cosía bellos vestidos para sus hijas, tejía para abrigar a toda la familia, conseguía libros usados que ponía a nuevos, y se daba el único lujo de enviar a sus hijas a un excelente colegio bilingüe. Lucía enamoradísima de su esposo y lo admiraba, (aunque todas las otras madres/víboras pensáramos que podría haber elegido mejor).

En medio de tanta perfección, un día su vida cambió para siempre. El profesor de tenis tuvo un infarto severo, y pasó de ser una ayuda en la crianza de las niñas y el sostenimiento de la casa, a una carga grande que había que cuidar, mantener y mimar. Difícil tarea. Sin embargo nunca la escuché quejarse o perder la sonrisa. Tampoco permitió que su orgullo la hiciera rechazar la ayuda. Por el contrario, la aceptaba con gracia, segura de poder devolverla en un momento mejor. Incluso, aún a pesar de verse forzada a tomar más trabajo, se las ingenió para sacar adelante a su familia, todo el tiempo con una sonrisa en la boca y un tejido en el bolso, cuestión de aprovechar al máximo incluso los pocos momentos libres.

Siempre me fascinó ese tipo de “mujer maravilla”. Quizás porque yo más me parezco a esos días de primavera que prometen sol radiante, pero que muchas veces terminan en chubascos, (como bien le complace atestiguar a mi marido a todo el que lo quiera oír).

Cuatro años atrás me choqué con otra de estas mujeres maravillosas. Desde entonces compartimos penas y alegrías mientras montamos las olas de nuestras camas de Pilates. Más que ejercicio hacemos terapia. Ella, llamémosla la ”Señora X”, siempre nos alegraba y sorprendía. Y no sólo por el eterno buen humor que tenía entonces, sino por el amor incondicional que mostraba a su familia, a su compañero de toda la vida, e incluso a sus amigos. Inteligente, astuta, voluntariosa, su capacidad para negociar resultaba sorprendente. Pero cuando se trataba de los hijos…

Creo que eso nos unió desde un principio: yo me burlaba de ella por la forma en que sobreprotegía a sus angelitos. Lo gracioso es que yo hacía exactamente lo mismo con los míos, por lo que reíamos juntas. Siempre le decía: “en tu caso lo entiendo, por ser una típica madre judía, pero yo ni siquiera tengo esa excusa para ser tan tonta”.

A diferencia de lo que ocurría, (y ocurre), conmigo, desde un principio me sorprendió su tenacidad por mantenerse en línea, muriendo de hambre con tal de lucir un bikini que envidiarían muchas adolescentes. Y lo más extraño: no por jactarse ante los demás, sino como un mimo especial para su esposo. Por cierto, no era lo único que hacía por él. Peor aún, lo acompañaba encantada a todas sus presentaciones, ya que como “hobby” Mr. X cantaba y bailaba en un grupo folklórico. Así que luego de trabajar toda la semana y hacer relucir el dinero y la casa, mi amiga tomaba su tejido y su sonrisa y pasaba horas interminables escuchando las canciones que el coro repetía una y otra vez, compartiendo con amigos ajenos sus pocos ratos de “descanso”. Claro que también tenía amigos propios. Muchos. Pero su marido olvidaba la sonrisa a la hora de acompañarla, y siempre dejaba en claro el gran favor que le estaba haciendo.

Un día, en una de nuestras tantas caminatas alrededor del lago, (no sólo de Pilates viven las mujeres), me confesó con preocupación que el marido se había quejado por su desamor. Cosa rara, porque el sexo seguía en forma regular, así como las salidas conjuntas, y la atención que ella le dispensaba. Pero mi amiga, como toda mujer que teje, a pesar de saber calcular con exactitud la cantidad de lana para una prenda, no duda ni un minuto en proveerse de algún ovillo extra cuando misteriosamente empiezan a escasear. Lo mismo hizo con su matrimonio. Duplicó sus atenciones, intensificó el deseo, e incluso le dio a él más de un detalle extra como para asegurarse del resultado deseado.

Yo, por mi parte, intentaba calmarla: cualquiera que haya vivido un gran amor sabe que se trata de una eterna negociación. La vida no es estática, y tampoco el afecto. Pero, ¿qué podía fallar cuando ella ponía tanto esfuerzo en tejer con esmero su propio destino?

Y entonces vino lo de Pinamar.

Para aquellos que no lo conocen, Pinamar es uno de los balnearios más tradicionales de la Argentina. Bello, pujante, cuenta con una población estable que lo convierte en una gran ciudad, con todos los males que ello implica. Pero su mar, generoso e imponente, sigue regalando belleza a los que lo eligen como escapada.

Y de eso se trataba: un fin de semana largo. La propuesta parecía interesante: cuatro mujeres y cuatro hombres, todos, menos mi amiga, integrantes del grupo de folklore, compartiendo el departamento que una de ellos poseía en Pinamar.

La Señora X estaba entusiasmada. Imaginaba largas caminatas, mañanas compartidas al sol, y si el otoño lo permitía, quizás algo de playa… No pudo estar más equivocada. Extrañamente el alojamiento propuesto para ocho estaba diseñado apenas para cuatro. Dos recurrieron de inmediato al hotel más cercano. También ella se ilusionó con esa posibilidad, pero su marido se mantuvo firme: compartirían cuarto y camas, hombres y mujeres, en una extraña complicidad tratándose de adultos que apenas se conocían. Sin embargo a ella no le extrañó: su marido se caracterizaba por ser un hombre sensato y especialmente cuidadoso con el dinero, (por no decir que era un horrible tacaño).

Una vez allí, el ritmo de vida lo fijó la dueña de casa, buena conocedora de todos los sitios para bailar de la ciudad. Cada noche empezaba con unas copas y buena música, y seguía hasta la mañana con la locura y el desenfreno del baile, como si fueran veinteañeros entusiastas, aunque el más joven de ellos hubiera gastado ya la cuarta década.

Mi amiga, un sol ella, estaba dispuesta a disfrutar tanto como los demás. Y aunque por un mal paso desde hacía un mes apenas podía apoyar el pie, se empeñaba en dar pasos aún peores con tal de no aguar la fiesta.

También dije que nuestra Señora X era una mujer sensata, así que a eso de las tres o cuatro de la mañana se sentaba a esperar el fin de fiesta. Su marido, en cambio, se negaba a parar. Aunque se viera un poco ridículo, todo sudado, colorado por el esfuerzo que a las claras lo excedía. Mi amiga lo miraba a la distancia con un poco de pena. “Crisis de la mediana edad”, lo justificaba. Y ni su vientre abultado, ni el negro del cabello que ya se mezclaba con una pelada que había dejado de ser incipiente, ni su actitud mezquina de dejarla allí sola, le permitían ver lo que era evidente: aquella figura trasnochada estaba haciendo equilibrio con lo patético.

Volvió ella moderadamente contenta después de aquel viaje. A mi amiga le caía bien la dueña de casa, aún a pesar de sus excesos. “La crisis de la recién divorciada”, pensaba para sus adentros. Por lo demás le parecía bien intencionada. Su anfitriona era así, efusiva con todos. Incluso al despedirse de los hijos de los Señores X, al iniciar el viaje, los había saludado con grandes aspavientos, como si los conociera de toda la vida.

Durante esos pocos días hubo un solo hecho que extrañó a mi compañera de Pilates. Poco antes de partir ella le había pedido a su esposo que le consiguiera entradas para la obra de teatro más vista del momento. La respuesta de él fue tajante: la empresa en la que trabajaba como ingeniero no estaba promocionando la función, por lo que conseguir entradas gratis resultaba imposible. Cuál fue su sorpresa entonces cuando durante el viaje de regreso su anfitriona hizo el mismo pedido, y Mister X le respondió que las conseguiría encantado.

Todas estas historias acerca de su fin de semana relataba mi amiga con una sonrisa en la clase de Pilates. Yo, en cambio, escuchaba con alarma, mientras los resortes de mi cama comenzaban a echar chispas. Inteligente y perspicaz, ella había visto todo lo que tenía que ver. Pero simplemente se negaba a decodificarlo.

Pasó casi un mes desde aquel fin de semana. Mr. X se veía cada vez más distante. Mi amiga reclamaba, pero él evadía las respuestas.

Y entonces sucedió. Una tarde cualquiera llamé a mi amiga. Pero en vez de su habitual tono cantarín, me choqué con un llanto amargo que nublaba su voz y su vista mientras cruzaba una de las avenidas más peligrosas de esta Capital. “Dice que ya no me quiere”, logré entender.

Esa había sido la declaración hecha a desgano por su marido, para concluir una larga pelea por un motivo banal, (¿acaso no es ese siempre el motivo de las peleas?).

Tengo algo más que decir sobre la Señora X. Es de ese tipo de mujeres que cuando dicen “hasta que la muerte nos separe”, en realidad quieren decir “hasta que la muerte nos separe”. Una verdadera rareza para esta época. Así que intentó, por supuesto, pelear por su matrimonio. Pero él fue tajante, acusándola, (a ella), de no haberlo querido nunca (¡pobrecito!, ¡un mártir!), ni siquiera al inicio de la relación.

Por cierto, y si me permiten la digresión: ¿por qué pasó de moda eso del “no sos vos, soy yo”? Justificar la situación con crisis existenciales o problemas de carácter es más bondadoso, (y seguramente más certero), que comenzar con una larga retahíla de culpas o faltas del otro miembro de la pareja, como si uno fuera una joyita. Da vergüenza ajena ver a un fulano sorprendido con los pantalones bajos, lloriqueando por el abandono del que fue víctima y que justifica todo. ¡Vamos! No, chicos y chicas, si se están acostando con otro es simplemente porque así se les pintó. Porque aun cuando su pareja fuera una mezcla perfecta de santidad y sensualidad, dada la ocasión, no dudarían ni un minuto en traicionarla.  Lo crean o no, chicos, fueron ustedes. Porque si los defectos de sus compañeros eran tan insoportables, los hubieran dejado antes, que para algo tienen cojones u ovarios. Y si no lo hicieron, no fue por ser magnánimos o cumplir con sus votos, sino para seguir disfrutando los beneficios que sus parejas les aportaban.

Volvamos a Mr. X, por ejemplo. Basémonos en sus propias palabras, documentadas en un Whatsapp: “Siempre supe que no me querías, y si no te dejé antes fue porque estaba muy cómodo en casa, por mis padres, por nuestros hijos, y para no lastimarte”.

Vuelvo a las digresiones. Un consejo para todos los que traicionan y los traicionados: borren el whatsapp de sus celulares. Si dicen algo idiota o una hijaputez, es mejor que no queden registros escritos. El remordimiento o el enojo son malos consejeros. Porque, ¡vamos!, cualquiera que lea el whatsapp en cuestión sabe que en verdad dice: “Siempre supe que no te quería, pero si no te dejé antes fue porque estaba muy cómodo, soy un inmaduro, nenito de mamá, cobarde, y me daba igual lastimarte cada día con mi indiferencia porque no era yo el que sufría”.

Por fin Mr. X obtuvo lo que se propuso. Se fue a vivir a casa de sus padres, enfermos y añosos, y ofreció de palabra hacerse cargo de los gastos del departamento familiar. Parecía realmente dispuesto a no dejar a su ex en la indigencia, y reconocer los derechos que por ley a ella le asistían luego de consagrar una vida a su servicio y la atención de la familia.

Pero no pasaron ni cuarenta y ocho horas de tan justa proclama, que cuando ella le pidió usar el auto de los dos, un día de los siete que tiene la semana, él le largó que el auto era suyo, porque en esa familia él era el único que había trabajado siempre. (Es curioso, porque yo, que he transitado por el mundo laboral como cualquier hombre, siendo además madre a tiempo completo, no podía dejar de suspirar aliviada cada vez que partía de la tiranía de la casa rumbo al trabajo. Los que hayan cuidado casa y familia me entenderán).

Tercera digresión, y prometo que será la última. Siempre, siempre, siempre, firmen papeles. Las palabras se las lleva el viento, como decían las abuelas. No importa que estén casadas, que sus maridos sean honestísimos, o que se trate de un hermano, amigo, padre o hijo. Dejar las cuentas claras, o “clarísimas” no implica que desconfíen del otro, sino que la vida es demasiado complicada, y que lo que hoy es claro para todos, mañana puede no serlo tanto.

En el inicio de “Sensatez y sentimientos” vemos cómo el varón, único heredero del padre, planea espléndidas previsiones para su madre y hermanas. Pero se cruza en el camino su mujer… En mi novela “Volver a empezar”, (¡me encanta citarme junto a la gran Jane Austen!), al morir el novio de la protagonista, nadie pudo evitar que su suegra se proclamara como legítima heredera del departamento comprado por su hijo, pero pagado casi en su totalidad por su confiada nuera. Estoy cansada de ver cómo algunos gastan sus herencias en mejorar las propiedades de su pareja, o en viajes conjuntos, o en lujos para el otro, sin dejar debida cuenta del lugar del que provienen los fondos. Con mi marido siempre dejamos bien documentado todo, y quizás por eso llevamos un millón de años casados. Cuentas claras…

Y en los casos como el que me ocupa, es fundamental que las promesas se firmen en “caliente”, cuando las culpas están frescas y los terceros aun no pueden opinar.

Volviendo a la historia: cuando la separación fue definitiva, cuando quedó claro que Mr. X estaba “viéndose” con “la anfitriona”, (un eufemismo que empleo por no utilizar palabras crudas en Facebook), mi compañera de Pilates comenzó el lento proceso del duelo. Y ya estaba en la etapa de la resignación, matizada con manchones de odio cada vez que su ex hacía alguna de las suyas, (¡y hubo muchísimas!), cuando, como mi amiga es un sol, decidió sacar provecho de la desgracia. Cambió entonces a su marido por una tierna gatita rescatada, que al menos reconoce con afecto genuino sus atenciones. Se anotó en algunos sitios de citas on line, sólo por cerciorarse de que todavía era una mujer deseable. Y lo es, así que pronto se vio obligada a espantar candidatos en busca de sexo casual. Incrementó sus horas de trabajo, comenzó cursos y actividades, se ocupó de su madre enferma, ¡y hasta de sus suegros! Generosa, extrovertida, en cuestión de cuatro meses volvió a ser la Señora X que todos conocíamos.

Un día invitó a una vieja amiga a tomar un café. La dama se había alejado de ella sin dar explicaciones. Al principio la charla fue un poco tensa, pero de inmediato pudo más el afecto, y su amiga, apenadísima, confesó. Un año atrás, un mediodía, su hija estaba almorzando en un sitio muy alejado de la Capital. Y cuál no sería su sorpresa al reconocer la figura inconfundible de Mr. X a los besos con una desconocida. Con valor, y como si fuera una investigadora privada, la muchacha sacó múltiples fotos de la pareja que atestiguaban su idilio clandestino, y hasta tuvo el cuidado de fecharlas. Con las pruebas en la mano, la amiga de mi amiga pasó un año entero discurriendo si mostrarlas, temiendo destruir una buena familia al hacerlo, (como si una buena familia pudiera componerse de miembros desleales).

¿Tengo que aclarar que la señorita en cuestión resultó ser “la anfitriona”?

De repente, con esta nueva evidencia, la inmadurez, (o estupidez), y egoísmo de Mr. X pasó a segundo plano, y mi cabeza, (¡y ni les digo la de mi amiga!), estalló: hasta aquí la figura de “la anfitriona” era absolutamente secundaria. Porque el infiel lo es por derecho propio. Como Mr. X, que primero engañaba a su esposa dejándose atender, no por amor, como había jurado, sino por comodidad, y que luego se decidió por una forma más concreta de ser infiel a su promesa. Pero “la anfitriona”, inventando un fin de semana para compartir con la esposa de su amante en feliz contubernio, durmiendo entre uno y otra, coqueteando a espaldas de la engañada, buscando crear una amistad con ella, saludando con aspavientos a los hijos de su amante como si quisiera ganar su beneplácito, esa “anfitriona”, surge como la contrafigura de la mujer-sol. Mientras una teje, la otra urde. Trama. Su felicidad siempre está asociada a la desdicha de otro. Su tela es como la de la araña, no sirve para otra cosa más que para atrapar incautos.

La vida de mi amiga, que es un sol, volverá a brillar. Crecerá en amistades, quizás otro amor, nietos, familia y tejidos usados sabiamente para abrigar a los otros.

La vida de Mr. X, en cambio, mal que nos pese, se volverá inevitablemente dolorosa. Mi amiga lo tenía demasiado malacostumbrado a apoyarse siempre en ella, así que, le guste o no, esta nueva etapa lo obligará a crecer, y crecer siempre es doloroso. Ojalá sepa aprovecharlo.

En cuanto a “la anfitriona”, presiento que esta no será la última vez que mude de piel. Es el destino de las urdidoras: siempre están enredadas en una intriga nueva, en busca de algo de calor que ilumine lo frío de su propia alma.

Mil disculpas por molestarlos con un relato tan personal, pero es casi un llamado a la solidaridad…

Para poder escribir novelas tengo que entender a los otros. A todos los otros. Por eso justifico a Mr. X, y hasta le tengo lástima, (la misma que seguro se tiene él), pero a “la anfitriona” de la historia… ¿alguien podría ayudarme a comprender lo que buscaba organizando ese fin de semana en Pinamar? ¿Acaso el objetivo no era otro más que exhibir el poder que detentaba sobre su presa? ¿Hacer pública ante sus amigos la aventura que, de seguro, hasta entonces ellos sólo intuían? ¿Evidenciar ante la señora X lo que estaba ocurriendo a sus espaldas? ¿O quería convencer a su amante de que ella era mejor y más divertida que su esposa?

Esta y mil otras preguntas vienen a mi mente. Pero, (¿por suerte?), no conozco ninguna urdidora para que las responda.

Como ven, soy una escritora desconcertada.

Desde ya, muchas gracias por la ayuda y los comentarios (o consejos) que puedan arrimar.

Clara Voghan

La Paloma de la Paz o la Oveja de la Discordia

Hace poco me pidieron una fotografía de mi lugar de trabajo. Como ya les conté en esa oportunidad, mi inspiración llega en cualquier parte. Por eso llevo un cuaderno de veinticinco hojas en el bolso, y en él escribo en los lugares más insólitos. ¡Incluso parada en el bus, o cruzando una calle!

Una vez en casa, lo más difícil para mí, lo paso en la compu que se ve en la foto. Después lo leo una y otra vez en voz alta, corrigiendo y corrigiendo hasta que el texto queda potable. Entonces, sí, con todo listo, no me queda más que… guardarlo. El tiempo es mi gran corrector, porque lo que hoy suena razonable y claro, mañana puede resultar inentendible.

Luego, por supuesto, llega el corrector de carne y hueso. No crean, me costó mucho encontrar uno bueno, que entendiera mis razones, y tolerara los caprichos de todo escritor.

La foto salió publicada por Marina Nicoletti en un grupo de Facebook (1), y como ocurre con mis novelas, recién entonces me di cuenta de que faltaba un detalle importantísimo: la ovejita de la discordia.

La Paloma de la Paz 

ó 

la Oveja de la Discordia

¿No está linda?

Pero no crean que es un simple juguete… No, es un verdadero estandarte de mi matrimonio.

El año que la compré, (uno de esos que se quiere borrar de la memoria), pactamos con mi esposo dejar a un lado los problemas e ir de crucero hasta South Hampton, en el Reino Unido, y de ahí tomar una excursión por los lagos de Escocia. Para los que no los conocen, les diré que son de igual belleza que los de nuestra Patagonia (2) (es decir, increíbles). Pero allí adonde nosotros tenemos naturaleza virgen e indómita, ellos tienen historia y cultura.

El año en cuestión había sido tan terrible, que incluso el día anterior a embarcarme lo había pasado en una comisaría, denunciando penalmente a un individuo por amenazas e intento de  estafa.

Así es mi vida: siempre tengo para entretenerme.

El crucero, entonces, resultó un bálsamo. Comer sentada a una mesa, sin teléfonos ni señal de wifi, dormir arrullada por las olas, sin bocinas, frenadas o griteríos, y llegar a puerto, mientras las luces y sombras del amanecer dibujaban los contornos de una nueva ciudad por descubrir. Algún día les voy a contar de ese crucero: tres muertos, un rescate aéreo, marejadas récord… Bah, un paseo, comparado con mi vida por aquel entonces.

Llegar a South Hampton tampoco fue fácil. Pero el viaje a Escocia, con sus Highlands de un verde diferente de los campos y lomas de la Inglaterra del sur, sus lagos silenciosos y castillos derruidos que hacen volar la imaginación, resultó en verdad encantador.

Tengo que confesar que no soy como la mujer promedio. Quizás por ese motivo siempre me fascinó ver a una maquillándose, habilidad que aún hoy me es esquiva, (¡hasta me casé a cara lavada, para horror de parientes y familiares!). De la misma manera, tampoco comparto con las de mi género el placer por las compras. Tengo “cero” instinto de cazadora. Y por eso cuando voy de viaje disfruto más de charlar con alguien del lugar, o hasta viajar en metro, antes que encerrarme en un Mall. Pero ya sea en casa o de viaje, hay objetos que tropiezan conmigo pese a mi indiferencia, y me atrapan por su belleza, perfección, o simplemente por su encanto. Así ocurrió con la ovejita: fue amor a primera vista.

En la excursión habíamos trabado relación con otros argentinos. Los hombres caminaban juntos, sacando fotos u ofreciendo, a quien los quisiera oír, interesantes datos históricos, geográficos y hasta geológicos, de dudosa certeza.

Las mujeres, y yo con ellas, se abalanzaban a comprar. Pasaban entonces ante mis ojos infinidad de “recuerdos”, estatuitas o muñecos, para que brindara mi opinión sobre su valor y belleza. Y como odio mentir, más de una vez me vi obligada a buscar en mi mente sinónimos de cursi o patético que no ofendieran a nadie. “Gracioso”, decía, sin aclarar si era porque el objeto tenía su gracia, o porque la producía.

Los bolsos de todas comenzaban a llenarse de decenas de cosas inútiles, que serían olvidadas una vez en casa, previo pago de la correspondiente multa por exceso de equipaje.

Los maridos, por supuesto, protestaban. A sus conferencias sobre tonterías pronto se añadieron las críticas feroces a las mujeres en general, y a sus cónyuges en particular. Y mi esposo, que habitualmente pelea conmigo para que compre lo primero que miro en un negocio, (antes creía que lo hacía por generosidad y desprendimiento, pero ya me di cuenta de que es sólo para terminar rápido con el asunto de las compras), él, mi dulce marido, quizás por “efecto contagio”, comenzó a mirar con horror cada objeto que yo tocaba.

Y entonces apareció la ovejita. Me miró, nos miramos, y ni siquiera me importó que tuviera una patita coja. Ese era un regalo ideal para alguno de los niñitos de la familia a los que tengo que regalar todos los meses, (¿les conté que mis hijos tienen veintidós primos hermanos, y que para horror de mi bolsillo, con todos nos llevamos bien?)

La tomé sin pensarlo, y ya casi estaba en la caja, cuando vino mi marido y de mal modo me susurró al oído: “Por comprar esta porquería faltará lugar en la valija para cosas mejores. ¡Pesa una tonelada!”.

Tengo que contarles algo acerca de las peleas con mi marido. De novios eran sangrientas: iban desde temas filosóficos, políticos, hasta cuál de los dos era más inteligente, (bueno, en eso todavía no hemos acordado).

Ya de casados las discusiones versaban sobre el manejo del dinero, (cada uno quería echarle esa responsabilidad al otro), los hijos, (¿quién dijo que unen a un matrimonio?), y hasta la familia, (siempre confesé que si había enrejado los balcones de mi bello departamento del piso trece era para evitar que mi marido e hijos se cayeran…, o que yo los tirara).

Como dije muchas veces, creo que un gran amor se construye cada día y se defiende a cada hora. Pero con el tiempo fui aprendiendo a pelear mis batallas. A ceder en las tonterías diarias, a negociar en las cosas importantes, y a imponerme en las imprescindibles para mí. También me di cuenta de que no sirve quedarse a mitad de camino entre los propios deseos y los del otro, porque así nadie es feliz. Ceder, en cambio, tantas veces como cede nuestra pareja, es una buena forma de renovar el amor. Mimar y sentirme mimada es uno de los grandes placeres que me ha dado el matrimonio.

Pero ese día en particular, el de la oveja, el espíritu del monstruo del lago Ness parecía haber invadido el cuerpo de mi esposo. Primero le hice caso y dejé el dichoso juguete en su lugar. Y es que, en general, (y a pesar de que yo siempre le digo lo contrario), mi esposo es prudente en sus consejos y vale la pena escucharlo. Pero la aspereza de sus palabras, inusual en él, me rebeló. De repente yo no era más que una mujer tonta y derrochadora como las demás, y él, otro troglodita que chillaba sin tratar de entender razones. Y a mí no me gustan ni los trogloditas ni los chillidos.

Tomé entonces mi ovejita del montón. Esa, la que había elegido primero, aunque tuviera la pata coja, porque de la misma forma había elegido a mi marido: tenía que ser él, y no otro, aun a pesar de todos sus defectos.

Ahora…  Ahora ya ha pasado algún tiempo, y cada vez que asoma el macho chauvinista que todo esposo lleva adentro, sólo me basta con enseñarle la ovejita para que terminemos riendo juntos.

Por eso siempre está en mi escritorio.

Y porque, como sucede con mi marido, también a ella la amo con toda mi alma.

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(1)  Marina la publicó en AMIGOS LITERARIOS SIN FRONTERAS  el 6 de octubre de 2017.  Mi agradecimiento a ella y a los demás integrantes del grupo por ese hermoso recuerdo.

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